Este libro irrepetible cuenta las venturosas desventuras del homónimo alter ego de su autor, que vive en las páginas de este libro, vestido de anís y de diario.
Este libro, que sostienes, es una distopía viejuna y relumbrona que enseña, entre reflejos de los espejos del Callejón del Gato, la patita de una realidad que no esconde, por debajo de la puerta del caserón fabulado en que sobrevive a su encierro jienense.
Y al esperpento de la realidad desde su esperpento.
Este libro cuenta una historia que no sucedió y que por eso fue escrita. Pero que pudo haber sido. Como todas las historias. Pero mejor.
Pero este libro, este libro, es muchas más cosas.
Este libro es un ejercicio de arquitectura lexicográfica. Un compendio rijoso de giros, gramáticas, arcaísmos y verdad.
Este libro es una historia de amor. Como son de verdad esas historias, estúpidas, esdrújulas y bellas.
Este libro es una broma pesada. La caricatura de un abismo. Una forma de jugar a la petanca.
Este libro es, exactamente, lo que dice que es este libro que sostienes.
Este libro es una estatua, manchada de palomas y de hollín y de musgo intermitente.
Y este libro, éste que sostienes, es, además de todo lo que es este libro, una confesión.
Una confesión tan inocente y preciosa que no nos ha dejado más remedio que sostener, entre las manos, este libro.
Y ahora en serio: pasen. Y lean.